Развод. Ты ответишь за всё, генерал читать книгу онлайн

Автор: Галина Колоскова

Сегодня в гарнизоне пахнет не едой из солдатской столовой, а страхом и лаком для паркета. Приезжает высокое начальство из Москвы. Для всех это проверка. Для моего мужа, генерала Антона Ветрова, — очередная возможность блеснуть. А для меня — спектакль, в котором я играю главную женскую роль уже пятнадцать лет. Проверяю в Доме офицеров расстановку столов. Скатерти должны быть безупречно белыми, хрусталь — звенеть от одного взгляда. Моего сына, десятилетнего Артёма, успела отправить к своей маме в город — Антон сказал, что дети на таком мероприятии только мешают. На самом деле, думаю, он не хочет, чтобы что-то или кто-то, даже родной ребёнок, отвлекало моё внимание от его персоны. — Вероника Викторовна, цветы привезли. Куда ставить? — ко мне подбегает запыхавшаяся жена лейтенанта. — На высокие колонны у входа и по центру каждого стола. Розы не трогать, они для банкетного стола генерала, — отдаю я распоряжение ровным, годами тренированным, спокойным голосом. Мой голос никогда не дрожит, даже когда внутри всё сжимается в ледяной ком. Совсем как сейчас. Двери распахиваются, и в зал входит он. Антон. Не просто муж. Командир. Хозяин. Его присутствие меняет давление в помещении. Офицеры вытягиваются, их жёны улыбаются подобострастно. Он невероятно красив в парадной форме, и звёзды на погонах словно искрятся холодным огнём. Таким я его когда-то и полюбила — сильным, непоколебимым, человеком-крепостью. Тогда я не знала, что в крепостях бывают темницы. Его взгляд скользит по мне оценивающе. Антон подходит близко, убирает невидимую соринку с моего плеча, а затем — привычным, властным жестом — проводит большим и указательным пальцами по воротнику моего платья, будто выравнивая его. — Не подведи, — говорит он тихо, но так, что слышу не только я, но и стоящая рядом жена начальника штаба. Это не просьба. Это приказ. — Я никогда не подвожу, Антон Васильевич, — отвечаю, глядя ему прямо в глаза. Он хмыкает. Во властных глазах мелькает что-то вроде одобрения. Меня это больше не согревает. Это лишь подтверждение, что я — хороший, полезный солдат в рядах его армии. Он кивает и идёт дальше, принимать доклады. Я продолжаю руководить расстановкой блюд. И тут мой отлаженный внутренний радар дрогнул. Вижу Катю. Катю Соколову, жену молодого прапорщика. Девушку, которой нет и двадцати пяти. Она суетится с подносом фужеров, смеясь слишком громко и заливисто. На ней неброское синее платье, но на стройной фигурке оно смотрится… вызывающе. Молодо. Антон, обходя зал, проходит мимо неё. И тут… это длится секунду. Может, две. Он, не прерывая разговора с подполковником, кладёт руку ей на талию. Не похлопывает, не отстраняет. Именно кладёт. Ладонь ложится на тонкую ткань, пальцы слегка вжимаются в упругий бок. Жест хозяина, осматривающего свою собственность. Интимный и публичный одновременно. Он что-то коротко говорит ей на ухо, не прекращая улыбаться собеседнику. Катя заливается ярким румянцем. В моих глазах он горит ярким огнём, кажется фальшивым, как её накладные ресницы. Она поднимает на него взгляд — полный восторга, обожания и… торжества. Её глаза на миг стреляют в мою сторону. Быстро, как укол булавкой. И в них нет ни капли страха или неловкости. Там вызов. Лёд. Внутри меня всё мгновенно сковывает льдом. Дыхание останавливается, а потом вырывается коротким, почти неслышным прерывистым звуком. Я не двигаюсь. Моё лицо становится маской из того же льда — гладкой, бесстрастной, холодной. Я принимаю вызов, не опускаю глаз. Несколько раз глубоко вдыхаю и перевожу взгляд на вазу с розами, будто размышляю об их уместности. «Не смей, — шипит во мне гордость — Не смей даже моргнуть. Они все смотрят. Ждут твоей реакции». И я не реагирую. Поворачиваюсь к повару: — Икра должна стоять ближе к центру стола. И уберите лимон, он перебивает цвет. Но внутри ледяная глыба трескается, и оттуда хлещет лава. Он осмелился прямо здесь… На глазах у всего гарнизона! Думает, я ничего не вижу? Или настолько уверен в своей безнаказанности, что ему всё равно? В открытую топчется по моему достоинству. Как всё надоело! Развернуться, уйти? Мысль пронзает острее ножа: Артём… Мой сын. Наш сын! Он не оставит его со мной. Антон обожает его, но обожает как продолжение своего могущества. Наследника. Что, если… Нет. Я не дам. Никогда! Вечер проходит словно в тумане, но я хороший солдат, а актриса ещё лучше. Улыбаюсь, разговариваю с жёнами московских генералов, шучу. Я идеальна. А Антон… Антон сияет. Приём безупречен. Его хвалят. Его грудь от похвал, кажется, становится ещё шире. Он ловит мой взгляд через зал и чуть кивает — «молодец». Раньше от этого кивка у меня ёкало сердце. Теперь в груди ноющий холод. Наконец последняя машина с проверяющими и гостями отъезжает. Мы остаёмся одни в опустевшем, пропахшем едой и духами зале. Антон скидывает мундир на спинку стула, расстёгивает воротник рубашки. — Вышло хорошо. Ты, как все