Горничная для двоих читать книгу онлайн

Автор: Эмма Рейн

Глава 1

Глава 2

Глава 3

Глава 4

Глава 5

Глава 6 

Глава 7 

Глава 8 

Глава 9 

Глава 10 

Глава 11

Глава 12 

1 глава

Все события, персонажи вымышлены, любое сходство с настоящими людьми и местами - случайность.

Все произведение является художественным вымыслом.Забиваюсь в угол служебного коридора- туда, где тусклая лампа едва разгоняет полумрак,где пахнет стиральным порошком и накрахмаленным бельём. Здесь холодно. Здесь гудят трубы.Сюда никто не заглядывает.Телефон в кармане фартука жжёт бедро, будто тот звонок оставил на коже физический ожог.Терминальная стадия. Опухоль головного мозга. Неоперабельная.Слова до сих пор бьются в висках - равнодушный, профессионально-усталый голос онколога.Он произносил их, наверное, сотни раз. Для него это - рутина. Для меня же буквально конец света.Мы можем только облегчить страдания. Паллиативная помощь. Обезболивающие. Это...недёшево.Зажимаю рот ладонью, чтобы не завыть в голос.Мама. Моя мама, которая пахала на трёх работах, чтобы вытянуть нас троих после смерти отца. Которая отдавала нам последний кусок, а сама жевала хлеб с маслом и называла это «легким ужином». Которая никогда - никогда! - не жаловалась на головные боли, хотя теперь я понимаю: они грызли её годами. А она молчала. Улыбалась. Говорила, что просто устала.Соньке двенадцать. Машке«неоперабельная». А я...девять.Они ещё дети. Они не понимают, что такоеА у меня зарплата горничной. Её едва хватает на съёмную квартиру в хрущёвке и макароны ссосисками.Как?Как я вытяну лечение? Как обеспечу сестёр? Как посмотрю маме в глаза и скажу, что не могуизбавить её от боли?Всхлип вырывается из груди - жалкий, рваный, сдавленный. Сползаю по холодной стене,обхватываю колени и утыкаюсь в них лицом. Ткань форменного платья мгновенно намокает.Где-то в голове мелькает: форма измялась. Смена не закончилась. Номер на четырнадцатомэтаже не убран. Меня могут уволить.Мне плевать. Прямо сейчас мне абсолютно плевать.- Даша?Голос. Мужской. Низкий. Смутно знакомый.Вздрагиваю. Поднимаю голову - и щурюсь от света, бьющего из-за широких плеч.Силуэт. Высокий. Тёмный костюм, который даже в полумраке выглядит неприлично дорогим.

Запах парфюма - терпкий, древесный - который стоит больше моей месячной зарплаты. Я это знаю: как-то протирала на подработке витрину в бутике напротив.Он делает шаг ближе. Свет падает на лицо.Ян Соколов.Сердце пропускает удар - но не от волнения. От ужаса.Наследник сети «Соколов Групп». Тех самых отелей, в одном из которых я сейчас размазываю тушь по щекам в подсобке. Его семье принадлежит эта гостиница. И ещё три десятка таких же по всей стране.Мы учились вместе. Один университет, один факультет, одни лекции. Только он приезжал начёрном «Мерседесе» с личным водителем, а я тряслась в двух автобусах с пересадкой.Он меня не замечал. Никогда. Я была пустым местом, фоном, одной из сотни студенток.А сейчас - смотрит. Тёмные глаза, непроницаемое лицо, чуть приподнятая бровь. Взглядскользит по моим зарёванным щекам, измятой форме, растрёпанной косе.Ты...- судорожно вытираю слёзы тыльной стороной ладони, размазывая ещё больше.Прости. Я сейчас уйду. Я просто.- Что случилось?Коротко. Требовательно. Так спрашивают люди, привыкшие получать ответы немедленно.Открываю рот. Закрываю. Горло сжимается. По щеке снова ползёт слеза - медленная,предательская.- Горе, - выдавливаю я наконец. Голос звучит чужим - хриплым, надтреснутым. - У меняслучилось горе.Тишина.Секунда.Две.Он не отводит взгляд. Не произносит дежурных соболезнований. Не морщится брезгливо. Неуходит.Просто смотрит - внимательно, цепко, словно пытается прочесть что-то в моём лице.- Пойдём со мной, - говорит он наконец.И разворачивается, не дожидаясь ответа.Будто ни секунды не сомневается, что я пойду.Лифт бесшумно скользит вверх, и я смотрю на мерцающие цифры этажей. Седьмой. Восьмой.Девятый.Пентхаус.