Развод. Фиктивная невеста читать книгу онлайн

Автор: Яна Юстина

Александра

Отчёт не сходился.

Я смотрела на экран уже минут пятнадцать, снова и снова перепроверяя цифры. Каждая строка была мне знакома, каждая формула выверена, но итоговые суммы упрямо отказывались совпадать. Управленческий отчёт был общий — я отвечала за финансы и сводные данные, Денис — за договорную часть. Финальную версию он всегда собирал сам, перед отправкой в банк. Это было нашим негласным правилом, балансом, который годами работал безупречно.

Бухгалтерия свои цифры сдала вовремя. Ошибка была не у них.

Я откинулась на спинку кресла и закрыла глаза на пару секунд, пытаясь отогнать начинающуюся пульсирующую боль у висков. Такие расхождения не появлялись просто так. В цифрах, как и в жизни, всё имеет причину. Кто-то что-то поменял, добавил или убрал. Намеренно или по небрежности — это уже второй вопрос. Такие промахи обычно вылезают в самый неподходящий момент — перед налоговой или внезапной проверкой. А итог таких проверок — не штрафы, а полная потеря репутации, мучительные аудиты и крах всего, что мы строили. Уже знаю, научена горьким опытом. Поэтому я проверяю, перепроверяю несколько раз, пока каждая клеточка в таблице не начинает мне сниться, и я не буду убеждена, что всё сделано на отлично.

Дениса в кабинете не было. С утра он уехал «на встречу», бросив на ходу, что вернётся позже, и даже не обернулся. В последнее время это стало нормой — его отсутствия стали длиннее, а объяснения короче, сводясь к туманным «дела» и «переговоры». Я ловила себя на том, что всё чаще не задаю уточняющих вопросов, будто между нами выросла тонкая, но прочная стена. Не потому что не хотела знать, а потому что его ответы стали односложными, обрывистыми, и в них читалось нетерпение.

Я поднялась и подошла к его столу, ощущая под ногами мягкий ковер, который мы выбирали вместе. Ноутбук стоял открытый, экран не погас, подсвечивая следы от пальцев на тачпаде. Он редко так делал — обычно закрывал, даже если выходил на минуту за кофе, педантичный до мелочей. Видимо, в этот раз спешил. Опять же, куда? Я не знала. Не спросила, он не сказал. А если бы и спросила, ответ был бы до боли банален и уклончив — «по делам». Эта фраза превратилась в универсальный ключ, отпирающий любую дверь и закрывающий любой рот.

Мне нужен был файл. Всего один — финальная версия отчёта, которую он правил утром, торопливо стуча по клавишам.

Я не собиралась ничего искать и уж точно не лезла в личное. Это была работа. Обычная, привычная, наша общая, та самая, что когда-то сплетала наши дни в единое целое.

Я наклонилась к экрану, и холодок от металлического корпуса почувствовался даже на расстоянии. Сразу поняла, что открыта не та вкладка. Вместо привычной таблицы с колонками цифр — интерфейс почты. Его рабочей почты, к которой у меня не было прямого доступа и в которую я никогда не заходила, уважая границы.

Я уже потянулась закрыть окно, механическим жестом, когда взгляд зацепился за тему письма, выделенную жирным шрифтом.

«Подтверждение бронирования».

Я замерла, и время словно споткнулось.

Вроде бы ничего особенного. Командировки, встречи, переговоры — всё это бывало сотни раз. Но что-то внутри, в самой глубине под ложечкой, неприятно и резко сжалось, как будто я нечаянно задела тонкую, почти невидимую нить, и она натянулась, готовая лопнуть.

Я кликнула. Курсор на секунду замер, прежде чем открыть письмо.

Отель. «Гранд Отель Европа». Пафосное место в центре.

Наш город.

Дата — вторник. Этот самый, ближайший.

Время заезда — вечер. 20:00.

Один гость. Денис Белов.

Я перечитала письмо ещё раз, внимательнее, вглядываясь в каждый символ, надеясь найти спасительную приписку. Ни упоминаний компании, ни пометок о деловой встрече, ни даже стандартного «проживание по корпоративному тарифу». Обычное частное бронирование, оплаченное личной картой, если судить по последним цифрам номера в чеке.

«Может, клиент», — безнадёжно прошептала я себе, глядя в экран.

«Может, переговоры в неформальной обстановке. Может, ему нужно было впечатлить кого-то».

Но вторники в последнее время у Дениса стали подозрительно, нарочито похожи друг на друга: утренняя спешка, особенно тщательный выбор галстука, новая порция парфюма и этот отстранённый, уже мысленно где-то там, взгляд.

Я закрыла письмо, будто обжигаясь, и вернулась к отчёту, но цифры перестали складываться в связную систему, рассыпаясь на бессмысленные символы. В голове, с нарастающей, неумолимой скоростью, начали всплывать детали, которые раньше я либо не связывала между собой, либо упорно отказывалась придавать им значение.

Поздние возвращения с запахом дорогого ресторанного вина, а не офисного кофе.