Развод в 45. Второй шанс читать книгу онлайн

Автор: Аврора Сазонова

Глава 1

– Мы разводимся, – сообщает мой любимый муж, нехотя садясь напротив. – Сегодня я не приеду ночевать. Потом тоже не жди.

Я замираю с бокалом в руке. Недопитый напиток с пузырьками, оставшийся после дня рождения Кристины. Мы находимся в арендованном загородном доме. Два часа назад здесь сидели гости, поздравляли дочь с двадцатью тремя годами, с помолвкой. Её жених Артём краснел, когда произносил тост. Кристина смеялась. Игорь обнимал меня за плечи, целовал в щеку. Настоящая семейная идиллия и счастье.

А теперь он говорит о разводе.

– Что ты сказал? – бокал дрожит в моих пальцах. Напиток плещется, грозя перелиться через край. Ставлю бокал на стол. Пальцы не слушаются, соскальзывают со стекла.

– Ты прекрасно расслышала, Марина, – Игорь откидывается на спинку стула. Расстегивает верхнюю пуговицу рубашки. Широкие плечи расправлены. Лицо спокойное, почти равнодушное. – Наш брак окончен. Я принял решение.

Холод разливается внутри, начиная от солнечного сплетения. Поднимается к горлу. Сдавливает дыхание. Пытаюсь вдохнуть глубже, но воздух застревает где-то на полпути. Комната плывёт перед глазами. Хватаюсь за край стола, чтобы удержать равновесие.

– Игорь, я не понимаю, – шёпот вместо голоса. Горло сжато так, что больно глотать. – Что происходит? Мы только что праздновали, ты обнимал меня, целовал, говорил тост за нашу семью… Это совсем не смешная шутка.

– А я и не шучу. Я играл роль, – резко обрывает. Смотрит на меня так, будто я медленно соображающий ребёнок. – Не хотел портить праздник дочери. Но теперь гости разошлись. Кристина уехала. Пора поговорить о реальности.

Реальность. Это слово звучит как приговор.

– Какая реальность? – голос срывается на визг. Я встаю. Шатаюсь. Хватаюсь за столешницу обеими руками. – Двадцать четыре года брака это не реальность?

– Двадцать четыре года ошибок, – пренебрежительно бросает в ответ. Игорь достаёт телефон. Листает что-то на экране. Даже не смотрит на меня. – Я устал от этой скучной семейной жизни, Марина. Устал от твоих разговоров о доме, о еде, о каких-то бытовых мелочах. Мне нужна страсть. Эмоции. Жизнь, а не существование.

Страсть. Эмоции. Эти слова пробивают меня насквозь. Ноги подкашиваются. Опускаюсь обратно на стул. Сердце колотится так сильно, что я слышу пульс в ушах. Грохот крови заглушает все остальные звуки.

– У тебя есть другая, – формулирую очевидное. Единственный возможный вариант подобного поведения супруга.

Игорь поднимает взгляд от телефона. На губах появляется довольная, самодовольная усмешка. Он не собирается отрицать.

– Да. Есть, – произносит просто. Обыденно. Словно сообщает, что купил новую машину. – Молодая. Красивая. Она понимает меня. Она даёт мне то, чего я был лишен все эти годы.

Каждое слово хлещет по лицу. Я смотрю на свои руки, лежащие на столе. Кожа дряблая. Вены проступают синими дорожками. Ногти без маникюра, коротко обрезанные. Поднимаю голову, встречаюсь взглядом с Игорем. Он смотрит на меня оценивающе. Холодно. Я читаю в его глазах то, что он не произносит вслух: старая, увядшая, ненужная.

– Сколько времени? – шепот почти неслышный. – Сколько ты изменял мне?

– Это не имеет значения, – он убирает телефон в карман. Складывает руки на столе. Деловая поза. – Важно то, что я принял решение. Документы о разводе будут поданы завтра. Советую не сопротивляться.

Не сопротивляться. Он говорит так, будто я бесправное существо. Кусок мебели, который можно выбросить на помойку. Ярость вспыхивает внутри, прожигая ледяной ужас.

– Это моя квартира тоже! – выкрикиваю. Встаю так резко, что стул опрокидывается назад. Грохот заставляет меня вздрогнуть. – Половина всего нажитого моя. Ты не можешь просто уйти!

Игорь медленно встаёт. Выпрямляется во весь рост. Широкие плечи, мощная фигура. Он нависает надо мной. Я автоматически делаю шаг назад. Спиной упираюсь в кухонный гарнитур.

– Вот здесь ты ошибаешься, – голос становится холоднее льда. – Квартира оформлена на мою покойную мать. После её смерти переоформлена на доверенных лиц. Юридически эта жилплощадь не имеет ко мне никакого отношения. И тем более к тебе.

Слова доходят до сознания медленно. Квартира не моя. Не его. Доверенные лица. Я качаю головой, отказываясь верить.

– Это невозможно, – шепот срывается с губ. – Мы живём здесь двадцать лет. Я делала ремонт. Выбирала мебель. Обои клеила своими руками...

– Ты жила здесь по моей милости, – обрывает Игорь. – Теперь моя милость закончилась. У тебя есть три дня, чтобы собрать вещи и съехать.

Три дня. Съехать. Эти слова не укладываются в голове. Комната кружится. Хватаюсь за столешницу позади себя. Ногти скребут по пластику.