Измена: Жена олигарха читать книгу онлайн

Автор: Сур Шамс

Я устроила самое депрессивное дефиле в истории моды перед своей гардеробной, размером с хорошую студию. По плюшевой скамейке были разбросаны пять чертовски дорогих платьев, и каждое смотрело на меня с немым укором: «Ну что, опять пытаться растопить айсберг? Давай, выбери меня! Я твой лучший шанс!»

— Ну что, выносим вердикт? — спросила я у своего отражения в огромном, до потолка, зеркале.

Отражение молчало. Оно просто смотрело на меня уставшими глазами женщины, которая слишком старается и слишком долго живет в позолоченной, но все же клетке. В итоге я, конечно, выбрала то самое, голубое, из шелкового атласа. Не потому что оно самое красивое, а потому что в нем я была в тот день, когда мы привезли из роддома нашего сына. Дмитрий тогда... он стоял с этим крошечным свертком на руках, такой неуклюжий и растерянный, и смотрел на меня. И в его глазах было что-то теплое, почти человеческое. Может, это была просто усталость. Или пылинка в глаз попала. С ним, черт возьми, никогда не угадаешь.

Натягивая его, я ловила себя на мысли, что чувствую себя полной дурой. Ну знаете, как Золушка перед балом. Только замок у меня уже был, и карета с водителем, и принц, вроде как, тоже присутствовал. Вот только сказка как-то пошла наперекосяк с самого начала. «Золотая клетка» — вот самое точное определение для моей жизни. В ней даже воздух какой-то особенный, дорогой, надушенный ароматизаторами с запахом лилий и денег, но от этого не менее спертый.

Я делала макияж, стараясь изо всех сил не превратить свое лицо в маску визажиста из бутика. Легкие, почти невесомые стрелки, немного туши, прозрачный блеск. Надо выглядеть естественно, непринужденно, как будто я просто сошла с обложки глянца без особых усилий. Ирония ситуации была настолько густой, что ею можно было завтракать. Ох, да.

Спускаясь по мраморной лестнице, я поймала себя на том, что вполголоса репетирую фразы. «Привет, дорогой! Как прошел твой день?» Слишком восторженно, звучит фальшиво. «Добрый вечер, Дмитрий.» Слишком холодно и официально, как будто я его секретарь. В итоге я решила просто молча подойти и поцеловать его в щеку. Легко, нежно, как настоящая жена. Которая очень, очень старается не показать, как ей на самом деле плевать на этот спектакль.

Он уже ждал в столовой. Сидел во главе стола, похожего на посадочную полосу аэропорта, уткнувшись в экран своего вечного iPhone. Свет от хрустальной люстры отбрасывал резкие, драматические тени на его идеально выбритые скулы. Черты его лица были такими же острыми, четкими и бескомпромиссными, как и его бизнес-стратегии. Он был воплощением холодной, расчетливой эффективности. И в этот вечер, как и во все предыдущие, эта эффективность не включала в себя меня.

— Добрый вечер, — сказала я, подходя, стараясь, чтобы мой голос звучал ровно и приветливо.

Он поднял глаза от экрана. Взгляд скользнул по мне, сверху вниз, быстрый, оценивающий. Задержался на платье. Мне показалось, что в его глазах на секунду мелькнуло что-то... Узнавание? Смутный отголосок того самого дня? Но тут же искра погасла, сменившись привычной, вежливой, дежурной оценкой. Как будто он осматривал новый автомобиль перед покупкой.

— Ты прекрасно выглядишь, Анна, — произнес он ровным, лишенным всяких эмоций тоном, который идеально совпадал цвету стен. Примерно так же он мог бы сказать: «Отчет за квартал составлен грамотно» или «Погода сегодня приемлемая».

Мое сердце, глупое, наивное, предательское, все равно екнуло от этой крохи. Эта кроха была моим ежедневным пайком. Иногда хлебом, иногда камнем.

— Спасибо. Ты тоже, — ответила я, и мы погрузились в наши ритуалы.

Мы сели. Между нами тянулся целый километр отполированного до зеркального блеска красного дерева. Начался наш традиционный ужин под названием «Тишина, если не считать звон дорогих вилок о еще более дорогой фарфор». Я вяло ковыряла свой салат с трюфелями, придумывая в голове темы для светской беседы. Погода? Банально, да и какая разница, какая погода за окном, если в этом доме вечно стоит искусственный климат. Его работа? Он мне все равно ничего не расскажет, отгородившись стеной из корпоративных тайн и моего «все равно не поймешь». Нашего сына? Няня уже отправила на его телефон подробный отчет с фото и видео о всем дне. Я была лишней даже в этом.

И вот, как по расписанию, его телефон завибрировал, заскользив по идеальной поверхности стола. Дмитрий взглянул на экран, и его лицо... преобразилось. Оно не смягчилось, нет. Это было бы слишком. Но в его глазах зажегся азартный, живой, по-настоящему заинтересованный огонек. Тот самый, который я тщетно пыталась разжечь в себе годами. Тот самый, который я мечтала увидеть, обращенный на меня.