Горный тролль читать книгу онлайн

Автор: Дмитрий Николаевич Минаев

Началась эта странная история до умопомрачения банально, прямо как у автора фэнтези, которому было лень заморачиваться над завязкой сюжета, отчего та свелась к незатейливому «поскользнулся, упал, очнулся, гипс». Впрочем, какая разница читателю, с какой фигни начинаются все эти истории про попаданцев, главное, чтобы дальше было интересно.

Честно говоря, я уж подзабыл порядком, с чего всё началось. Помню, мы после работы чего-то отмечали. Не скажу, что усиленно, но и не хило точно. Сначала на заводе, а затем в «Корнете». Потом я помог Серёге тащить сумки. А чего в них было? А-а, вспомнил, его же собственное барахло. Серега увольнялся. Это самое увольнение мы и отмечали.

В общем, помог я Сергею донести имущество до площади. Теперь ему прямо, подниматься на платформу, а мне направо, в метро. Пора прощаться. Тут моего коллегу неожиданно мотнуло в сторону. Эк его. Парень тут же выправился, как ни в чём не бывало. Что-то быстро его развезло, вроде выпили немного. Первую на пятерых, вторую на четверых. То с одними, то с другими… Не ведро же! А напарник как-то ухитрился «дойти до кондишина».

- Серёг, ты турникет-то пройдёшь, там же менты?

- А-а? Что? – мой приятель едва разлепил веки.

О господи! Да он чуть жив!

- На платформу, говорю, как? Тебя ж мигом загребут.

- А-а, мы туда, - он ткнул пальцем в темноту, - Там збора нет. Пшли.

Блин! И чего я тогда за ним поплёлся?! Друзьями мы никогда не были, так, просто знакомые. Тем более, что проработал этот парень с нами лишь несколько месяцев. Но вроде как неудобно бросать человека в беде.

Так я размышлял, пока весь обвешанный сумками взбирался по ступенькам на насыпь. Хотя, какая это лестница – две длинные доски с набитыми поперёк планками… изрядно залепленные грязью… по которым строители лазили вверх-вниз. Оглянулся. Серега стоял внизу, держась за забор, из стороны в сторону его мотало не по детски. Ну, ёж твою мать! Мне что, его в гору на себе тащить?!

Дудух-дудух-дудух! Прогрохотала мимо электричка. Я отшатнулся, отступив на самый край обрыва. Блин! Сейчас брошу все сумки и уйду. Обернулся, чтобы высказать приятелю всё, что о нём думаю. О, а он уже, слегка покачиваясь, стоит рядом.

- Ну, и куда теперь?

- Туда, - махнул рукой мой персональный Сусанин.

Без помощи двух парней, которые, так же как мы контрабандой влезли на платформу, Серёгу мне на неё вовек бы не затащить. А вот и электричка.

- Ребят, не скажете, эта идёт,… - не помню уже, куда было надо моему знакомому… то ли в Федосово, то ли Фаустово…

- Идёт.

- Слышь, Серёг.

Блин! Куда ж он делся! Ведь только что рядом стоял.

А темнотища на платформе, хоть глаза выколи. В центре фонари ещё горят, а с нашего края – нет. Ремонт. Вот и корыто стоит из-под цемента. Один из парней в него заглянул…

- Э, а это не твой друг?!

- Блин, Серёга, как же ты туда нырнул?

- Да вот, сел на край отдохнуть…

Не-е, ну прирождённый камикадзе.

Общими усилиями мы его выдернули из западни… хорошо ещё, что эта хреновина, которую он так облюбовал, оказалась пустой и сухой… везёт же некоторым! Я затолкал приятеля в тамбур, а парни закинули сумки. Ну всё, счастливого пути!

Я не сразу понял, что чего-то не хватает.

- Э-э, ребят, а где моя сумка?

- А мы все погрузили.

Блин! Она уже на пути в Федосово!

В последний момент запрыгнул в тамбур.

- Бум! – глухо захлопнулись за спиной двери.

А где Серёга? А-а, вот он.

- О-о, Вить, а говорил на метро поедешь.

Да, я не представился Виктор Перестукин… Нет, я не тот самый проклятый двоечник, и у меня нет кота, ни Кузи, ни Матроскина, никакого.

- Я б поехал, если б мог. Это что у тебя? – указал я на свой пакет.

- Сумка.

- А чья?

- Блин, не знаю, - абсолютно искренне удивился Серёга.